窗外的雨声。
就像瞬间被按下了“静音键”，只剩下耳边一个“嗡——”的长音。
他拿着信纸的手，没有一丝颤抖。
他看着那行字，看了很久很久。
他眨了眨
涩的眼睛。
没有眼泪。
原来，
真的可以悲伤到流不出眼泪。
他抬起另一只手，捏住信纸的一角。
然后，开始撕。
嘶啦——
第一下。
嘶啦——
第二下。
他把信纸撕成细细的长条。
然后，再把长条撕成小小的方块。
一片，一片，又一片。
直到那张信纸，变成了一堆无法辨认的、雪花般的白色碎片。
他松开手。
碎片从他的指缝间簌簌落下，散落在肮脏的床单上。
像一场无声的、只为他一而下的雪。
从那天起，57号彻底死了。
他不再看书，不再发呆，不再去想任何事
。
每天，他按时起床，吃饭，参加强制劳动，回到牢房，睡觉。
像一台设定好程序的机器，
准地执行着每一个指令。
他的眼睛里，再也没有了任何光。
那颗曾经炽热、曾经不甘、曾经还抱有最后一丝幻想的心脏，被家亲手挖了出来，扔进了江州冬天最冰冷的死水里。
现在，这里彷佛只剩下一具名为“肖文”的壳。
